Die Worte

Es gibt Traurigkeit hinter 

den Worten, lahme Karren 

in Kolonne, die Schutt von dir 

transportieren, viel Ödnis 

von Sonntagnachmittagen, 

Unheilsangst. Es verschliessen 

sich dir Bücher und Freunde, 

Lippen der Dinge. Boshafte 

Lehrlinge grauer Männer 

verfolgen dich bei schwierigen 

Kehren zu Gott. Du suchst 

dich zu verbergen tief in 

deinem Winter, wo du mit 

so viel Erinnerungen 

den letzten Brand entfachen kannst. 

Danach blickst du mit leeren 

Augen, gedenkst zu schlafen. 

Aber noch kommt dir, blindlings, 

zerbrochenes Porzellan, 

Nachtseide, und du reisst 

aus tiefem Wasser Stimmen 

von Vergessenen, heiles 

uraltes Glas von Worten. 

Salvador Espriu

   

'I would give all this and Heaven, too.' 

 So would I, Florence.